Falar de poesia?

Falar de poesia neste mundo?,
Falar de alegrias para esta humanidade egoísta?
Será?
Me atrevo?
Como falar?

Zarpar meu navio deste porto...
Embeber meu espírito em mares mesmo remotos...
De maremotos?

Como falar de poesia?
Como falar, musa?
Como falar?

Eu e o mundo

Passou o tempo, o momento...

As horas de angústias e incertezas passaram.

Aquele meu pensamento,

Do passado ao presente,

Que insistia em penetrar futuro...

É passado

Tudo acabou?

Não sei...

Só sei que estou agora,

Notívago,

A prantear nas dores do mundo.

Do Evangelho de Ramakrishna

(Tradução: Edgar Rodrigues)

Se sonhas com um tigre, todo teu corpo tremerá

e palpitará violentamente o teu coração.

Quando despertas, compreendes que foi um

simples sonhos,

e sem embargo o teu coração continuará a bater

da mesma forma.

Da mesma maneira a sensação do EU

fica ainda, depois de realizar o Absoluto,

assim pois, se as sensações do EU

são a causa de todas as tuas moléstias

e é impossível libertá-las delas.

Deixa que o teu EU fique servo do Senhor!

Cotidiano

Seis horas da tarde. A noite vinha descendo, encerrando mais um belo dia. Ela, comodamente instalada, observa sem que seus anseios de grandeza nada tivessem acrescentado ao mundo, tão sedento de soluções que sempre lhe pareciam fáceis de aplicar aos problemas universais.

Percebia, no entanto, que seu desejo de escrever, de resolver com caneta a eterna e imponderável inquietude humana, eram vãos, assim como as esperanças de uma juventude entusiasta, filha da experiência que, quando amedrontada, provoca uma complexidade longe de aceitar soluções exclusivamente altruístas e destituídos de significação racional e tradicional.

Talvez (sorri ao ver que ainda lhe sobram esperanças) nunca fosse possível solucionar completamente o difícil problema da felicidade do homem sobre a face da terra. Mas o que sempre a consolava era a certeza de que as idéias, em todo sos tempos, foram precursoras das realidades fecundas.

Nada é feito sem que primeiramente germine a idéia. Os pensamentos, essa realidade que a Ciência demonstra e procura, não eram estéreis no sentido humano, como em momentos de desânimo quase se convencia. Valia a pena pensar. Valia a pena escrever. Mas como trazer “algo de novo” ao mundo? Escrevendo. Escrever o que? Nenhum ramo do conhecimento lhe parecia tão completo, tão extraordinário, como o queriam suas ambições. Sim, quem sabe? Não seriam todas essas insatisfações resultado de sua vaidade faminta? Ela sentia-se desprezível. Se nem idéias tinha, como querer escolher sobre o que dirigir sua questão.

O mais sensato era jantar, pois estava com fome, e já estava na hora.

Canção Exilada

(Parodiando Gonçalves Dias)

Minha terra tem pupunha,
Tem bacaba, mucajá.
Urubus que aqui me cheiram,
Não me cheiran como lá.

Piranhas, botos, trairas,
Matupiri, tamuatá.
Camarão na Fazendinha,
E morenas no Araxá.

Não permita, Deus, que eu mora,
Sem que eu possa relembrar
O cheiro do peixe-frito
E a visita ao quebra-mar.

Tem loura, negra, mulata,
Redondinha e sarará...
Minha terra tem pupunha,
Tem bacaba, mucajá.

Cada passo

Cada passo passo perna

Nesta lida sempiterna

Mesmo com sufoco rente,

Mas com emoção eterna.

Cada vez ressurges bela,

Com emoção bem passo a passo,

Deste sentimento puro

Sem olhar o embaraço.

Cada passo passo laço

Com o refluir do amor

Passo pela tua porta

No inebriar da dor.

E a ilusão se torna torta...

Corta... porta...

Corta... morta....

A morte do poeta

Frederico Garcia Lorca, poeta espanhol, queria o verde bem verde e morreu fuzilado pelos homens de Franco, em 19 de agosto de 1936. O verde do mundo está recebendo o mesmo castigo, apenas porque é paz e tranqüilidade, num mundo em que a violência está vencendo. Drummond, o poeta de Itabira, lembrou-nos um dia que “havia paz nos picos históricos de Minas, enquanto havia picos históricos em Minas”. Do jeito que vão as coisas, poucos picos ou montanhas sobrarão no Brasil-Sudeste, pois são muitas as empresas que irão revolver seu solo à cata de minérios.

Talvez, no final, as montanhas sejam apenas colinas suavemente ondulados ou, quem sabe, no final, no final mesmo, simplesmente um monte de escombros. Verde é uma mensagem de bondade e paz, e o mundo anda bem carecido de bondade e de paz.

Drummond está triste, mas que importa ao mundo um poeta triste? Dizem que não há homens maus ou bons, felizes ou infelizes. Há homens poderosos infelizes, talvez por inveja da felicidade dos outros, vingando-se do mundo com sua maldade. Poetas não, poetas são seres à parte. Para um poeta, mais vale uma montanha coberta de árvores com passarinhos cantando à volta, do que o manganês das montanhas de Serra do navio; mais vale o pôr-do-sol dourando momentaneamente as tardes, encantando o mundo, do que o manganês extraído das jazidas do Amapari, que desperta a cobiça dos homens comuns, mas não empolga seres especiais como “titio” Alcy, nosso poeta do cais, ou a “tia” Aracy Mont’Alverne, a poetisa iluminada pelas “Luzes da Madrugada”.

Poetas infelizes, cheio de mágoas, envolvem a terra de uma ternura que dá colorido ao mundo. E das noites de lua-cheia, mesmo os homens meio empoeirados sofrem o reflexo da luz, revolvendo alguma mágoa antiga, em recanto escondido de seu coração. Então, a tristeza de Pablo Neruda os envolve como os raios prateados da luz:

“Yo podria escribir los versos

mais tristes esta noche

porque em las noches como esta

y ola tuve entre mis brazos.

Hoy ella no está comigo!”.

É bom que os poetas sofram? Mas num mundo sem poesia como o nosso, eles tendem a ir se extinguindo, gradativamente, por falta de inspiração e motivo. Quando acabarem as últimas florestas, e não houver pássaros saudando o sol da manhã, nem águas cristalinas descendo as encostas, os poetas morrerão por falta de seu oxigênio ambiental e inspirativo.

Aí, não será mais preciso que os fuzilem dentro da noite, na noite eterna de Espanha.

Ao senhor feudal

Em um sublime castelo
Morava um senhor feudal.
Vivia muito feliz,
Ou na vida se deu mal?

Em suas terras reinava
Alegria divinal
(Seria o Paraíso
ou o Juízo Final?)

A terra, bem fértil era,
(poderoso matagal?)
Que ousadia teria?
Um passa, um salto mortal?

Seus filhos eram as flores
Tão belas de seu quintal.
(Será que seu cachorrinho
Era o senhor Lobo Mau?)

Passou-lhe, então, a morte...
Trancou-se num pantanal.
Será que valeu a pena
Viver o Senhor Feudal?

A um amigo

Amigo, essa melancolia que temos, de vez em quando, em nos enaltecermos diante dos momentos da vida, faz-nos seguir caminhos diferentes, que dificilmente nos serão próprios, por não serem nossos. Pergunto então: Por que segui-los? Será que todas as verdades não têm raízes próprias, diferenciadas e materializadas em cada criatura humana?

O que você pensa, agora, neste momento, será sua verdade, jamais a do outro. Em vista disso, comece a transmitir sua vida com experiências maravilhosas e suas, essas resultantes das interações a que vivemos. A verdade é, para você – e sempre será – a sua. Por isso, seja verdadeiro com você mesmo. Crendo em você, conhecendo você mesmo o seu EU interior, você descortinará a sua Verdade, e não a do outro.

Mas cuidado! Interaja com o outro sem tentativa de monopólio de identidade. Assim, você sempre será você mesmo.